Сказки оживают там, где серый шелк неба переходит в серый шелк волжских волн, нет между ними границы – она размыта туманом. Мир в оттенках серебра и перламутра, тихое безвременье – не весна, не лето, не осень… одуряюще пахнут старые липы, еще не отцвели здесь, и яркое разнотравье. Дождь идет по речной излучине, шелестя тонкими водяными лентами и низками капель, ближе – и накрывает плащом, вот только редкие круги расходились по лужам, а через мгновение поток с неба стеной, мост чуть гудит, зонт оставляет сухой только руку, которая его держит.
Даже в поздней ночи слышны голоса чаек.
Грань миров стирается так же легко, как прочерченная палочкой линия на прибрежном песке набежавшей волной.